Плохой для недотроги. Моя!

— Ма… — зовет меня Оливка. — Ма-си-х… — произносит какую-то абракадабру. — Что, малышка? — поднимаю голову. Сердце больно ударяется о ребра и летит вниз. — Привет… — раздается мужской голос, который, казалось, не услышу больше никогда. — Ма… — тянет меня за руку малышка. — Ма?.. Лишь этот тоненький голосок дает мне силы для того, чтобы опрометью не броситься обратно за ворота. — Привет! — сжимаю крепче ручку Оливки и смело смотрю в синие глаза.